на линии жизни полно перекрестков,
свернул не туда и прощай все, что было.
гадала когда-то цыганка - подросток,
водя по руке мне, врачуя этилом.
и было смешно, и печально не к месту,
считал, что всю жизнь буду верен я морю.
и осени рыжей невзрачный оркестрик
мне скрипкой дождя ненавязчиво вторил.
сегодня под утро проснулся от шума,
гуляла толпа в ресторане напротив,
наверное, все же цыганку придумал,
но только не осень, не дождь.
и не море.
на линии жизни полно закоулков,
и вход в никуда, да и выход оттуда.
луна, догорая белесым окурком,
рвала и терзала не трезвый рассудок.
всмотрелся в тебя, полусонный, с любовью,
а мне ли гадать, что там линии ропщут.
и солнечный луч к твоему изголовью
крадется не смело, наивно, на ощупь.
всмотрелся в тебя, будто в море, когда-то.
зима в волосах врет о скорой метели,
но то, что сейчас - бесконечно и свято,
в, разобранной ангелом, нашей постели.