Отставший от жизни,
при жизни ушедший в века,
в родной мне отчизне
без языка,
понятного людям,
живу, как могу,
слова новомодные,
словно стекло монитора,
не будят во мне
силы той,
что рождаясь на тризне,
являлась ответом
любому врагу
и наделяла ушедшим от чуждого светом...
На берегу,
говорящей по-новому Леты,
подобно больному в горячечном жарком бреду
я, задыхаясь от брендового словоблудья,
на голоса сердцу кровные, словно в пургу,
закутавшись в память поющую,
нервно бреду
и обладаю любимым,
незримым для многих
простором,
что душу голубит
не загнанностью в дуду,
которая есть, но которой
в грядущем
поющем -
не будет...