Ты музыкант, играющий на чувствах,
Натянутых, как струны - до предела.
Перебираешь пальцами искусно
Ты их - то мягко, то ударом смелым.
В твой душе то штиль, то шторм,
И настроение пишет свой мотив.
И ты не думаешь - а что потом?..
Себе об этом думать запретив.
И ты всегда играешь с наслаждением,
Любовью, страхом, радостью, тоской..
С каким-то мимолетным умилением,
В душе ликуя и восхищаясь собой .