Сын перелесков и долин,
приятель рек, рыбалкой грешен,
в краю скучающих равнин
врожу по осени, неспешен.
Мне наслаждаться тишиной
мешает лишь одна причина:
паря прослабленной струной,
поёт, забывшись, паутина...
Давно не видно журавлей,
другие ближе им дороги:
курлы - курлы своё южней
с небес роняют недотроги.
Я не люблю их. Не любя,
восторг выдавливать насильно, -
негоже корчить из себя
героя культового фильма.
Скажу открыто, что люблю
свою старательную землю.
Люблю дожди за то, что льют,
люблю снега за то, что дремлют.
Люблю ворчливых стариков,
жену – совсем не поэтессу.
Люблю ворота без замков,
люблю свой дом верандой к лесу.
Пусть, как на Солнце, на душе
немало пятен у поэта,
но больше в ней - тепла и света,
и это, братцы, не клише.