И сухоцветов горстку, пепел,
остаток будничных имён
развеет по́ ветру Асклепий...
Измерен, взвешен, оценён.
Как жаль, что некому промолвить,
и ожидание – тщета,
где тишиной – пространство горбить,
а речь излитая пуста.
Стоять на собственном пороге
до неизменной хрипоты.
Итог – пронзающий и строгий –
тянуть из вящей темноты,
где отражение в прихожей
зеркальным голосом саднит:
– Вас, благонравиями схожих,
оставят в вечности одних.