ЛИДИЯ АРТИКУЛОВА
(1930 — 2016)
Над городом ни осень, ни зима.
В пролетах улиц ветрено и пусто.
Так молчаливы старые дома,
В квадратах окон столько темной грусти!
Озябшие прохожие спешат
В тепло квартир от ветреной погоды.
И вянущие листья мельтешат,
И все летят под арочные своды.
А в небе ранний сумеречный свет.
И черных птиц несущиеся стаи
Дню уходящему галдят вослед.
И где-то за углом звенят трамваи.
И те, что жили в прошлые года,
Здесь в прошлом все – события и даты.
И обо мне печалились когда-то,
Они ушли отсюда навсегда.
Никто из окон не посмотрит вслед
И некуда прийти и приклониться.
Едва видны во мгле минувших лет
Родные озабоченные лица.
Все глуше голоса из года в год
И образы стираются и тают…
Живу без их докучливых забот.
Но как же мне их нынче не хватает!
***
И станет вдруг себя немного жаль,
Когда всерьез подумаешь о сущем…
В душе поэта вечная печаль
О дне прошедшем и о дне грядущем.
А в мире столько слез и маяты!
А отклик сердца на любовь – все глуше.
И рушатся воздушные мосты,
И стонут неприкаянные души.
И ждет тепла остывшая Земля.
И ждет любви. А люди так беспечны…
И мчим напропалую – ты и я,
Забыв, что в этом мире все не вечно.
Все канет в Лету, все сойдет на нет:
Надежды, страсти, прежние кумиры.
Душа поэта превратится в свет.
И будет вечно властвовать над миром.
***
И нет ни терпенья, ни силы,
И сердцу тревожно вдвойне:
О, сколько убогих и сирых
Опять разбрелось по стране!
Вокзалы, базары, сортиры,
Ночлежки, пристанища. Ад!
И все-то шинки да трактиры
Вдоль каждой дороги стоят.
В эфире кровавые сводки,
Газетная жжет полоса.
И жаждущих власти иль водки
Звучат в унисон голоса.
Получат и те, и другие.
Не дрогнут. И выпьют до дна.
Ах, что ж вы, мои дорогие!
Нас много. Отчизна – одна.
За что же терзаем Россию?
По чьей неподсудной вине
Голодные мы и босые,
И жизнь свою топим в вине?
И выбраться хватит ли силы
Из хамства, из грязи дорог,
Чтоб выжить во имя России?
Чтоб выжить… И дай-то нам Бог!
***
Не заметила, как перешла
За порог, где живу я отныне:
Шаткий стул у пустого стола,
Горький чай из душистой полыни.
А за окнами листопад
Грустным звоном осенних прелюдий.
И понуро бредут на закат
Мимо окон какие-то люди,
Взгромоздив, будто чувство вины,
Груз годов на согбенные спины…
Мы ведь тоже обречены.
И с рождения все мы повинны.
Нынче осень – глухая пора…
И опасно пускаться в дорогу.
Но настойчивый стук со двора.
И котомка лежит у порога.