Он был раним, мой, друг, Вы были правы,
И раненый… смертельно, наповал!
Хлебнувший досыта предательства отравы,
Он душу словом часто бинтовал…
Но кровоточит, не унять, не выжечь,
Сплошная рана, боль не передать,
Не вылечить ни Варной, ни Парижем,
Не бросить и за деньги… не продать…