В году всего двенадцать полных лун.
Ты знаешь, что не все из них увидишь?
Окно, кровать, обычный старый стул.
Потрепанный словарик, как подкидыш.
Сплетаю время в переулки грез,
Где от рассветной точки до заката
Работа, на которой все всерьез.
Дом спит один под шелест листопада.
Он ждет тебя потрепанным носком,
Неглаженым бельем, немытой чашкой.
Разлившимся от молока пятном,
Невытравленной шустренькой букашкой.
Он ждет тебя бутылкой Шардоне,
Заманчивой периной и подушкой,
Банальным, но изысканным турне,
Когда по коридору с теплой кошкой.
Мы в рабстве между небом и землей,
Мы в рабстве между утром и работой,
Мы в рабстве между страстью и судьбой,
Мы в рабстве между правом и свободой.
Смотрю на старый одинокий стул.
Один всегда и знает свое место.
Но в счастье видит все двенадцать лун,
В нем нету рабства, нету и протеста.