Всё можно отложить:
и книгу, и вязанье,
Прогулку перед сном
и встречу при луне,
Всё можно отложить,
но счастья осязанье
Не отложить, не спрятать,
ведь оно во мне.
Не сдвинуть, не смахнуть,
не выплакать слезою
И не заспать
ночным тревожным сном
И, даже завтра,
лишь глаза открою,
Мысль первая
и каждая о нём.
О нём, когда варю
на кухне кофе,
Когда внучатам
блинчики пеку,
Когда с золовкой
спорим об эпохе,
В улыбке каждой,
в каждом слове, вдохе
Я с ним, к нему
я мыслями бегу.
Всё можно отложить,
на долго, ненадолго,
Но только есть одно,
с чем бойся опоздать:
Средь будних дней,
средь ссор и недомолвок
Ты о любви своей
спеши сказать.
И, отдавая дань
всему, что было,
За жизнь, длинною в миг,
благодаря,
Шепчу: «Творец,
спасибо, что любила…,
Уж тем я жизнь
свою жила не зря.
Спасибо, что смогла,
не промолчала,
Успела, спела
чувствам нашим гимн
И, если б довелось
начать сначала,
То мне б хотелось
повторить всё с ним».