Он был красив, но холод и тоска
Терзали душу призрачным огнем.
Он полыхал в истерзанных стихах,
Когда мечтали женщины о нем.
Твердил, что все прошло, и ясен путь.
И повторял в печали вековой:
- Ты мне нужна, но ты меня забудь,
И не останусь больше я с тобой.
Париж или Москва, не в этом суть,
Повсюду мрак, в деревне лишь покой.
Но и деревню навсегда забудь.
Ведь никогда не буду я с тобой.
Молчат гробницы, мумии молчат,
И в этой скорби тонет вечный дар,
Тоска по той, кто не придет назад,
И тленье страсти – это не пожар.
И темной той аллеи не уют,
А горечь и изгнания и дома,
В его стихах и страсти не живут,
И ясно, что не мог он по-другому.
Не Демон Блока, бес за ним ходил,
И отражаться в зеркалах не смея,
Он на чужбине как-то грустно жил,
От холода и пустоты немея
Он полыхал в истерзанных стихах,
Когда мечтали женщины о нем.
Он был красив, но холод и тоска
Терзали душу призрачным огнем.