Когда меняет время облик,
И старый мир враждует с новым,
Дух перемен, как лютый гопник,
Рвёт за грудки из неги слово.
Поэты, словно партизаны,
Скрывают за словесной вязью
Сквозные стрелянные раны,
Врачуя дилетантской мазью.
И в этот морок аллегорий,
Терзаний и переживаний
Ворвётся ли чужое горе,
Реальность подлинных страданий:
Потери близких, канонада,
Проклятье брошенного праха,
Дети Донбасса, гарь Белграда,
Дорога беженцев Арцаха,
Как бьётся сердце, разрываясь.
Как рвётся плоть от пулемёта.
Но прёт, в мучениях рождаясь,
Поэтов маршевая рота.