Мне говорят: странен он,
стих твой,
вой
словно...
Скоро я снова иду к раненым,
поэт условно...
А у них и так душа в клочья,
кошмары ночью,
по стене дым...
Им
ли слушать еще и здесь о войне,
едва живым?
Слово б, как вода ключевое, омыть сердце,
дать забыться, согреться,
душой отойти от боли, казалось мне....
но нет,
они здесь - в неволе,
как будто белые стены
удерживают пленных...
А дух - в поле, битве,
разведке, молитве
с братьями... Он - птица,
ложится
на ветер и летит...
- Стиш,
говоришь?
Ишь,
как заковыристо, непривычно.
Ничего, что на ты? Как тебе это война, лично?
А мне бы скорее назад.
В ад.
Христос же спускался, батюшка говорил, вот и мы со Спасом идем...
Знаешь, мы в блиндаже иногда поем,
хочешь нашу песню послушать? Временно заменяет рай.
- Давай!
Они сильнее ран, смерти и нас, пришедших с ними поговорить,
чувствующих огненную нить
через них, к войне, страшащихся читать о ней гуманизма для...
Тех у кого горела под ногами земля,
буквами не напугать, там же огонь в крови...
Но, как ни банальна рифма, ни примитивен смысл, лучше всего - о любви,
во всех ее проявлениях, кодах и шифрах, о том, делает нас людьми, что незыблемо в нас всегда...
Из ковша серебряного не мед, из ковша серебряного - вода...
Кто воды из рук ее отопьет - потеряет голову навсегда.