Ветров то марш, то месса гудят в осенний год...
потомками Гермеса с крылатой тенью бот
по клеткам тротуара – не шахматы, но шах –
плывём, пока не старость, летим, пока душа
выискивает знаки в узоре паутин...
и ты свечной, неяркий, к себе на полпути,
впитаешь все детали: и холод лубяной,
и голый глянец галек, и колкое вино...
и век опавших истин продашь за этот день,
где скаты крыш и лысин,
и профиль солнца лисий,
и мыший шорох листьев,
и божья шебуршень...