Здесь только я, да вон тот пассажир запоздавший.
Тащимся рейсом последним. Маршрут "42".
А за окном листопад, Комсомольск
полуспящий,
Как конфетти украшает газоны листва.
Смазан листвой лабиринт Комсомольского парка.
Вымер Кунеевский рынок, что спрятался в мрак.
И будто тумбы на ножках квадратные вставки
Выдвинул в улицу Чайкиной у универмаг.
Корчатся листья в траве на газонах пятнистых,
Вниз перспектива подарит художникам вид.
Манят огни Жигулёвской платины лучисто.
Строй тополей-часовых Комсомольск сторожит.
К спуску по Громовой с леса туманные краски.
В дымке с озёр заискрилась Жигморя краса.
К Коммунистической улице и Ярославской
Взгляд из авто умиляет ночная Комса.
Стынет асфальт, бусы лун-фанарей розовеют.
Ветер размазал всю морозь слегка подсушив.
Ночь наряжаясь в рекламу и дымку как фея,
Будто припудрила ямы дорожный ушиб.
В рваном пейзаже лишь тени с походкой вразвалку,
Да привязался прогноза погоды мотив.
Только от скорой в дали потревожат мигалки.
Будто маяк чуть дорогу вперёд подсветив.
Поздний автобус вздыхает с одышкой на красном.
Пуст перекресток. Залип в интернет пассажир.
Скучно, спокойно, чуть душно, тепло... Безопасно.
Старым маршрутом живёт пассажирский наш мир.
И с колесом в резонанс раскрутившись как оси
Мысли все тянут в портал измерений других.
А Комсомольск наряжает по-пушкински осень.
Рыжий листок как перо написавшее стих.
© rodstvennikd