Вдвоём
Был пёс облезлый, старый и без глаза.
Хозяин — просто старый и больной.
Брели гулять, как будто по приказу:
Вперёд! Не предусмотрен выходной.
Под осень им обоим стало хуже.
И листопад, казалось, раздражал.
Пёс порывался пить из каждой лужи,
Хозяин мёрз, ругался и дрожал.
Раз в сутки по-собачьи скудно ели.
Мостились на холодную постель.
Хозяин бормотал стихи, не целя,
Швырял, содрав обёртку, карамель.
А ночью пёс то хлопотно залает,
То всмотрится угрюмо в темноту...
Животное стихов не понимает,
Но чутко принимает доброту.
2013 г.
Вопрос
Что в начале? Древо или слово?
Небо распростёртое холстом?
Жизнь проходит как-то бестолково,
Главное оставив на потом.
А ведь ночь была. И было утро.
Занималась алая заря.
Что же день так тянется немудро,
Ни о чём душе не говоря!
Вроде, зиму перезимовали,
Волны света хлынули — легки
Там, где вихри снега танцевали,
Вспыхнули капели огоньки.
Был же я настойчивым и смелым,
Песни пел, работал и творил.
Для чего я жил на свете белом?
Для кого тропу свою торил?
Вчера
Вчера ли то было? Да, вроде, вчера.
Санкт-Петербург — навсегда!
Ну, пробки пять баллов. Осадки, ветра,
Кто замечал их когда?
По автомобилям всех марок и стран
Дождик балтийский порхал,
Солидный швейцар дверь в пустой ресторан
Вежливо приотворял.
По улицам модно одетых собак
На дорогом поводке
Водили девицы в дырявых штанах
И с сигаретой в руке.
2023 г.
Цветы и старики
И кактус, и герань завянут
Когда их поливать не станут.
А поливай — живут годами
И взоры радуют цветами.
Вот так и мы: ещё хромаем,
Пока лекарства принимаем,
А прекратим их принимать,
И будет некому хромать.
Герань и фикус не губите,
Полейте, листики протрите.
А стариков — господь прости! —
В эпоху нашу не спасти.
2012 г.
Горе
На краю земли — много или мало —
Жил я тридцать лет. Слишком долгий срок.
Родина моя! Как же ты упала!
Как же я тебя не уберёг!
Там, где пел мой друг, — лязг и звон металла.
Там, где цвёл мой сад, — листопада медь.
Родина моя! Как же ты упала!
Как же мне в глаза твои смотреть!
Вместо соловья слышу лай шакала.
Вместо добрых лиц вижу злой оскал.
Родина моя! Как же ты упала!
Как же я тебя не поддержал!
2011 г.
Простите
Под старость, а точнее, ближе к смерти,
Отдав своё и чувству, и уму,
Я вам пишу, но слишком уж не верьте
Подвянувшему слову моему.
Уж крыши никому оно не сносит,
Как говорится: "Стоит ли чернил?"
И нет уж сил занятье это бросить,
И выполнять, как должно, нет уж сил.
Но самое дурное, что пугает:
Святая мудрость поседела в дым.
И самому-то скверно помогает,
И бесполезной кажется другим.
А раз не изменяют лишь сомненья
И мучить продолжают обещать,
Что остаётся? Попросить прощенья.
Всегда поэта есть за что прощать.
2011 г.