Я живу в этом городе маленьком,
Он, как медный пятак государевый,
Был припрятан каким-то охальником
Между сосен, в рассветное зарево.
В кутерьму безнадёги острожную,
В белоснежную замять метельную,
Был припрятан рукой осторожною,
Словно крест, под рубаху нательную.
А, возможно, однажды купец хмельной,
Посетивший места эти дальние,
Уезжая навеки, взмахнув рукой,
Кинул в реку пятак на прощание.
Отражается в волнах задумчиво
Лик церквей, ослепляющий донельзя,
И плывет тишиною тягучею
Голос ласковый: «Богу помолимся!»
Я живу в этом маленьком городе,
Где давно – ни купцов, ни охальников.
Обрастаю друзьями и, вроде бы,
Даже стал невеликим начальником.
Я живу там, где в храмах на Троицу,
Разнотравье цветов бесконечное,
Под покровом святой Богородицы,
Был припрятан мой город бревенчатый.