Как удивительно талантлив Окуджава,
Как тонок, как нежны его стихи.
И сколько в них щемящей, тихой грусти
И трепетной таинственной мольбы.
Плывущий голос медленно качался,
Пытался он нам что-то рассказать,
Что между строк, но мы, какая жалость,
Никак не можем этого понять.
Иначе бы мы жили по-другому,
Хотя б немножко были бы мудрей,
Почувствовали хрупкую природу
Нас окружающего мира и людей.