Осенний сон совести юных грёз
Вскрывает буфет, в нём полно чудес.
Но, есть в поэзии аритмии бес,
Заставляющий читателя испытывать стресс...
Гармония рифмы сошла с ума,
Слетела, как створка с петель окна.
Старинный буфет на ветру скрипит,
Обманчиво - унылый изображая вид.
Ведь дело не во внешности, а в содержании!
В каком бы ваш "буфет" не был состоянии!
Буфет украшает собой весь мир,
Артефактами разбавляет хайтек современных квартир.
Спросите у художника, который на троих не соображал,
Он держал в руке мастихин, как кинжал:
У каждой леди должно быть маленькое чёрное платье и старинный буфет.
Нет буфета - приданного нет!