Почтальоны - дожди Ей давно приносили письма.
Говорили:
- Придёт Ноябрь тридцать первого ночью.
Но, крутился аллюрный роман хороводами листьев,
С юным ветром у Ней, который их рвал вклочья.
Чаровал тот фонтаном пурпурным. Багрянцем вспышек.
Собирал янтарно - медовые сосен слёзы.
Обещал заплатить Ноябрю за Неё - глупышке.
И хвалился монетами, что блестели в кудрях берёзок.
Дуб повЕдал:
- Не верь ему. Жизнь так тленна.
Ничего изменить нельзя. Заплети свои косы.
Помнишь, ясень был ясный, живучий и вожделенный?
Стал теперь он мудрым служакой - посохом.
Небо дышит холодным ментолом свежим.
Гнутся, рвутся зонты, словно воронов крылья.
И прохожих, как будто, в когтЯх своих цепких держат.
И сырая земля превращается в месиво стылое.
Разомкнули ладони аплодировавшие ещё вчера клёны.
Все овации Ей сорвали. Покорно сдались.
Ждёт Хозяина нЫнче опьянённая ветром гулёна.
Обнаженная. Квёлая. Вызывающая только жалость.
Время чинного солнца ушло. И теперь неспешно.
Незаметно скользит наблюдая по краешку неба.
Потеряла Она свою ослепительно - яркую внешность
Подчинив свою волю тому, кто хранит обЕты.
Он явился в срок преисполненный обещания.
Хрипловатый. Угрюмый. В чёрно - белом.
С пепельной проседью.
Овдавевший давно. Оправдавший Её ожидание.
Той, которая себя называла - Осенью.
- Друг мой милый, Ноябрь, потуши костры
Павших листьев моих божественной благодатью.
И туманами закури. Мири... Миротвори...
И держи меня крепко - крепко в своих объятиях.