Однажды я поймал кусочек неба
И отпустил на волю через миг.
Но и во мне, и в нём остался недуг,
Который кем-то принят был за Лик.
А я к нему привык за дни, за годы,
Вот так, недужу и стихи пишу.
Теперь я не ловлю кусок свободы,
Я жив. И благодарен. Я дышу.