Не во вторь,
да,
и не в троицу
опадал
с мотыльковых вистерий
цвет.
Белоснежным ковром,
лёг к ногам твоим,
муляжом жарких вьюг
России.
И в глазах твоих
появлялся свет
и на миг появлялось
что-то...
Хоть.
Ты глядела ввысь,
ты хотела
в жизнь,
нашу прошлую.
В те!
Твои
стихии...
Ну, ааа йя!
А я.
Был последним
тем,
кто понять тебя,
в этом
чуждом
нам
мире,
смог бы...
Прорва!!!
Четверть века так,
да,
и до смерти так...
Мотыльки цветов,
что сейчас в замёт.
Нам,
дурашкам,
вскружили
головы.