Квартет. Часть 1.
Человек - самый нежный побег,
Чем восхитился б любой флорист
Самый чистый, не порох, но снег.
Белый лист.
Слишком честный и пресный,
Чтоб не заляпать его в чернилах
Слишком хорош, чтобы песни
Пелись не кузнецами в горнилах
С матами, стонами, не противно,
Но четко фальшиво.
Слишком уж позитивно,
Чтобы не стать паршивым.
И чего же все ждали, когда эта скатерть
Белая, как у бабушки в хате,
Попала на пиршество настоящего
И была придавлена посудой едящих?
Нет, в мире столько надрывов кожи,
Что не поддаться хоть раз искушению - утопия,
Которая даже в мыслях доводит до дрожи,
Ведь после нам положено лишь надгробие.
В мире столько порезов на сердце,
В рубцах запечатанных столько гноя,
Что так жжёт, будто адским перцем
Щедро сдобрили раны зноя.
Нет, не бывает легко и просто,
Не выдаётся нам честь-мораль.
Пока поперечною в горле костью
Не перекроет весь воздух гортань,
Ты в попытке "не злись, не лги"
Не отшлифуешь себя так точно,
Что поверишь в чужие мозги,
И тогда можно ставить и крест, и точку,
Ведь никто никому не обязан.
Обожжёшь губы двадцать раз,
Несколько - кинешь вазу.
Вот тогда разомкнется глаз,
Стекла выпадут россыпью кварца,
Когда поймёшь, что премерзко всё,
Что за идеалы придется драться,
Зубами выгрызая в себе естество -
Соберёшь осколки, выдавишь гной порезов,
Вид которых откровенно поганый,
И дальше шагнешь очень гордо и резво.
Но
я сама была той гноящейся раной.