На плечи, на вечер,
Ни птицы, ни речи,
Знакомой дорогой
Кружатся от бога
Бессменные вестники
Белого бала
И жестом, и взглядом
Стремятся к началу
Из кузницы Бога,
Размытой дорогой
Навстречу, картечью
На миг, не навечно
Простывшие, хриплые
Дети стихии
Вонзаются в осень,
Как ножевые...