Как волчий хвост туманный морок,
Над жухлою травою средь кустов,
И сена летнего невзрачный ворох,
В заплатах от березовых листов.
Обводит взгляд унылую картину,
Ноябрь топчется у рощи на краю,
И гнет щербатый мост тугую спину,
Над ручейком, поющим песнь свою.
Прогулка по лесу – забытая отрада,
От запахов кружится голова,
Я снова здесь, где было счастье радо
Слагать в стихи искристые слова.
Я снова здесь, бреду тропой кленовой,
Ветра ласкают кроны на виду,
И песнь ручья мне кажется не новой,
Прописанной, как будто на роду.
Нет, не люблю картины межсезонья,
В них истина размыта добела,
И словно нарушается гармония,
Всего того, чем раньше я жила.