Мне пела песнь вчерашняя сорока,
Клялась то в верности, то слала комплимент,
А нынче что? Наверное, далёко!
Кого-то явно предпочла взамен.
Ах, вертихвостка, так смотрела в окна,
Умом блистала круглых глаз своих,
Пушила перьев черные волокна,
И будто бы просилась в этот стих.
Сплетаются кривые переменных,
Мир вновь меняет стиль и антураж,
И отмирает то, что сразу тленно,
Рождалось и входило пылко в раж.
По коридору сумрачных затмений
Бредем наощупь, факелы дымят,
И раскрываются значения знамений,
Как кадры хроники чредой в длинный ряд.
Скрипит перо, на новых манускриптах,
История строчит новейший том,
А шустрая сорока свой постскриптум,
Ей притащила на хвосте своем.