Стихи спускаются с небес.
Они как бабочки порхают,
А до земли не долетают.
У них особый интерес.
Когда на сердце тяжело,
И ветер воет, бедолага,
А под рукой перо, бумага,
Меня спасает ремесло.
Тогда скорей сажусь, пишу.
И, если муза посетила
И чем-то душу зацепила,
Всё ей, как другу, расскажу.
Стихами можно говорить.
Они от боли исцеляют,
На ратный подвиг вдохновляют,
А могут словом и… убить.