Пора осенняя - как сон,
хранит какие-то секреты...
Порой ей вторит саксофон,
порой взлетают ввысь сонеты...
Тепло подарит - не в сезон.
Все только скажут - бабье лето...
И будет напролёт фасон
менять, играясь буйством цвета...
Потом, устало макинтош
набросит серый и дождливый,
и облик свой изменит милый...
Не выйти в слякоть без калош.
Но до пришествия зимы
мы будем меж страничек книжных
упрятывать цветные письма,
потом меняя их на сны...