Сентябрь, он грусти торжество,
Всё красит листья как когда-то…
Плодов созревших волшебство
и птиц летящих вдаль куда-то.
Куда летят, чего кричат?
Взволнованно и виновато.
Вам всё равно, лететь назад,
на Родину, ведь это свято.
Туда, где встали на крыло,
где вас кормило щедро поле,
где всё с рождения цвело
и в небо поднимало, к воле.
Всё возвращается, друзья,
куда бы доля, не бросала.
В объятьях кружит нас земля
и мы спешим, подняв забрало.
И снова март, потом апрель,
за летом осень у порога.
Иди вперёд и свято верь,
что Богом нам, дана дорога...