***
Синий вечер, красный закат.
В горло бухты, волны смиряя,
входит море, словно в бокал
льют вино Таврийского края.
Тихий говор. Оборван смех.
Голос: «Что же ты?» – «Зябнут плечи».
Лунный свет – словно с неба снег.
«Я не верю, что время лечит».
Встали. Вслед раздвоилась тень,
их уже не соединяя.
Их легко поглотила темь –
так всегда в середине мая.
Глубже ночь. Звук цикад угас.
В бухту сонно заходит море –
и назад в миллионный раз,
в непонятном каком-то споре.
Близкий шаг. «Я опять одна!» –
и рыдания звук негромкий.
«В чём же, Боже, моя вина?
Я иду словно вдоль по кромке
жизни, глупая. Годы мчат…»
И ушла. Ночь встречает утро.
В свете солнечного луча
спят на лавке крупинки пудры.