У меня претензий к себе вагон,
Я не в белом вечно хожу пальто,
Не всегда я ветру наперекор,
Заодно с теплом талых рек зато.
И никто не выберет ведь печаль.
И не пух лебяжий всегда у ног.
Кто-то дует в парус, вперёд летя,
Кто-то встал у кромки воды,… не смог.
Нужно о насущном чуть-чуть радеть.
В страшный век не любить всё равно нельзя.
Не бросать же в землю сердец, ловить
Отправляясь камни, по ним скользя…
А светил покорность до дрожи мне...
Как им смотрится сверху там?... Горячо?
Мы не стали ль дальше для них вдвойне,
Чёрно-белой маятной саранчой?
Э. Гросс