Столько миль и исхоженных вех
В бесконечности споров
понтийства.
Мне вменяли прямо
убийства.
Я выбирала
не тех.
Под ладонью потеет
неволя,
И в пространстве
вне воли
Орфей
всё лукавит в простом
«поскорей»
Набегу, скоропостижно,
под зори.
Если б сделаться музыкой
в слог твой,
Шепотливой и теплой, как
листья..
Если б только проснуться
живой,
Сколько б сняли
с меня
за убийства?