Пусть строки мои волапюк здесь для вас,
Вола пук лишь фривольный, но в них я увяз.
Грустный ворох из фраз волоку на Парнас,
Дойду ли, не знаю, ходули кто даст?
-
Пороки души искупляет талант,
"Ты просто пиши" - голоса мне твердят.
Ночью, в тиши, под лампадой опять
Я сижу и рифмую слова невпопад.
-
По року судьбы не умею писать
Беллетристики оды, что прут покупать.
Моя публика - это эстетов косяк,
Элитарные строки так трудно продать.
Но
Под рокот извилин полнеет тетрадь,
Становится легче, и я иду спать.
Возможно, что кто-то и будет читать,
В любом случае буду свой путь продолжать...