Ещё один безликий серый день,
Не осень, не зима – увы, ноябрь.
Мне хочется уйти на бюллетень,
Уснуть-проснуться, а уже декабрь…
Давно нет позитивных новостей,
Ты хочешь мира, а вокруг война…
Сомкнулись разом тысячи мечей,
Бог спрятался - бал правит Сатана...
Молчите? Кто-то знает, где финал?
Народ, народ покорно нем и глух…
У смерти свой привычный ритуал,
Телами мертвых она кормит мух…
Один с ума сошедший властелин,
Решил, что можно миллион убить.
У женщин навсегда отнять мужчин,
Чтоб не рожать им, да и не любить…
Причина может есть у вас молчать?
Приличный куш за мертвецов дают?
Отцов, сынов, мужей легко отдать,
Не важно вам, что там они сгниют?
В чужой стране, в полях чужих,
По прихоти живого мертвеца...
Достаточно вам будет откупных,
Чтоб с этим жить до своего конца?
Ещё один безликий серый день,
Не осень, не зима – увы, ноябрь.
И ищет пуля вновь и вновь мишень,
Война листает смерти календарь...