Дождь мясником измордовавший душу,
Скрутивший память в бараний рог,
Нашепчет, что напиться было б лучше,
Чтоб даже лыка он вязать не мог…
Но пальцы ищут волны водопада
В растрёпанных в семи ветрах волос.
Когда была, как будто даже рада
Та, с кем ничто в итоге не срослось.
И он плюёт на море и закаты,
И встречных бьёт, забинтовав кулак,
Как бил бы залп в пиратские фрегаты,
И протыкал бы их металлом шпаг.
Ах, этот дождь - всё плещется в стакане,
Напрасно лгут, мол, хватит пить уже…
А он не пьян. Он памятью изранен,
Как в подворотне дюжиной ножей.
А он не пьян, замёрзший под дождями,
Разбивший в кровь свой жилистый кулак,
Пиратское к чертям срывает знамя,
Рубя наотмашь мачтовый бакштаг.
© Сергей Ефимов