Я теперь стихи пишу нечасто.
Разве что в плену полночной грёзы.
Рифма в это время языкаста,
А в чести безропотная проза:
Строки в ней пусты и однобоки,
А кинжалы рифмы ядоносны.
Оттого за них большие сроки
Раздаёт правитель одиозный.
Время – боль, и каждое словечко
Для него удар по гнойным ранам.
Но когда случается осечка,
Долго упивается обманом.
Это поздно поняли поэты
Всякий зыбкий слог – шажок к расплате.
Оттого поэмы и сонеты
Вечные танцоры на канате.
Но доколь верёвочке не виться,
А финал один, от века к веку.
Грянут небеса и рифма-птица
Каждому откроет человеку,
Что гонима временем и псами,
Партизаном по лесам-болотам,
Сговорясь с немыми голосами,
День за днём скитается Свобода.
Доверяя только бездорожью,
Зная цену тропам сладкой лести,
Бережёт в себе частицу божью
От поповских врак, бесовской мести.
От людских судов, несущих слёзы,
Боевых знамён и декламаций.
Пусть уж лучше вновь её прогнозы
Современный высмеет Гораций.
И свобода тоже улыбнётся
От поэта заряжаясь силой,
В древнем страхе разглядев уродца
Сшитого из зависти унылой.
Но пока, угрозой экзекуций,
Опасаясь резкости контраста
Стережёт поэтов идол куцый
Точно зная: рифма языкаста.