Снова алые падают листья,
землю мягким ковром устилая.
Чтож ты, осень,грустишь, чтож ты злишься?
Что для счастья тебе не хватает?
Отчего журавлиные клинья
словно плачут над чьей-то судьбою?
Не моя ль то беда в небе синем?
И не ты ли зовешься бедою?
Отчего ж сердце гложет тревога,
застревая у горла слезами?
Неужели же эта дорога
навсегда пролегла между нами?
Оттого ли багровые листья-
словно алые лужицы боли...
Не от этого ль, осень, ты злишься?
Не от этого ль плачешь и стонешь?