Как быстро темнеет в пустынных полях:
деревни во мгле, лишь дорога в огнях -
то фары машин запоздалых,
везущих хозяев усталых.
От первых морозов деревья белы`,
но неразличимы средь ночи стволы.
Опушенный инеем ясень
не менее клёна прекрасен.
И спорит с дыханьем моим тишина,
а жизнь, как дорога ночная, длинна.
Ах, вот он и знак поворота
к распахнутым настежь воротам!
Там свет в глубине голубого двора,
сопит, разметавши постель, детвора.
Там женщина, спящая в кресле,
подобно царевне воскреснет.
Но в долгом пути мою душу свело,
как кисть музыканта,
когда ремесло
для хлеба важнее искусства,
таланта, и сердца, и чувства…