Мы с тобой спешим куда-то.
Пробежали мимо лета.
Ты немало виновата,
Что я сделался поэтом.
Что в душе моей - отрада,
Как вино - в утробе амфор,
Что под шёпот листопада
Я пылю листвой метафор.
Над крыльцом моим лениво
Ходит-бродит месяц тощий,
Потому, что сжаты нивы,
Оттого, что голы рощи.
Звёзды падают вслепую,
Ощущая крыш покатость.
Выбирай себе любую -
В каждой есть печаль и радость!