Спеют годы, как дальние звезды,
что мерцают в ночных берегах.
Им на землю холодную - поздно -
и негоже валяться в ногах.
Но осенние тянутся тени
и бегущих прохожих страшат.
И вздыхает в извечном смятенье
одинокая скрипка-душа.
Не поет, не страдает, не плачет,
а в задумчивых сереньких днях
очень многое помнит и значит,
и спасает от горя меня.
Одинокая добрая скрипка,
чьих мелодий просторных не счесть,
в этом времени, тихом и зыбком,
принимает, что было и есть.
А осенние темные тени
павший лист и закат ворошат.
И вздыхает, скрывая смятенье,
одинокая скрипка-душа.