Из яркого -
кисти рябины, к закату созревшей,
под небом свинцовым,
что силится тщетно проснуться.
И вздох тишины,
из нахмуренных далей глядевшей,
И гомон ворон,
что заставил назад оглянуться.
Такая пора.
Выразительность ей не присуща.
В ней - скудость окраин
и скупость и красок, и звуков.
Вокруг - тишина,
что старается быть не гнетущей.
Пред белой зимой,
как пред долгой печальной разлукой.