У входа на небо душа одинокая мечется:
– Никак, – говорит, – не дождусь святого Петра я,
Куда-то ушёл он, на рог молодого месяца
Повесив заветный ключик от двери рая.
Пролезть туда зайцем получится или ещё как?
Прикинуться шкуркой ли, ветошью, чучелком, тушкой?
Ведь есть хоть какая-то дырка, отверстьице, щёлка,
Чтоб в рай просочиться могли беспризорные души?
А здесь я страдаю за что – за грехи свои якобы?
Болтаюсь без дела и думаю всякое-разное.
По слухам, в раю даже звёзды висят, словно яблоки,
Зелёных там нет – только белые, жёлтые, красные.