Пишу до пятых петухов –
от ночи следа не осталось.
Я забываю про усталость
в краю порывистых стихов.
Надеясь встретить добрый свет
в других глазах, пишу всё лучше,
но меркнет солнца ясный лучик,
когда обратной связи нет.
Кому нужны стихи теперь?
Кто у разбитого корыта,
а у кого – мошна открыта,
но в душу смог захлопнуть дверь.
На самой грани волшебства,
держась за посох рифмы точной,
пишу тире и многоточья,
роняя мысли и слова,
на острый нос карандаша
собрав лучи, дожди и раны.
Но даже если строчки рваны,
проглянет между них душа.
Читатель милый, отзовись!
Меня пугают сны лихие –
но всё равно пишу стихи я
и шлю в ноябрьскую высь.
Ау, читатель!
Где ты?
Нет
ни добрых фраз, ни слов протеста.
Стихам, как детям, в доме тесно –
пущу гулять их в интернет.