Завяла стройная берёзка
у кромки топкого болота,
её листва - с потерей лоска -
не ждёт осеннего фокстрота.
Корнями воду загребая,
не устояла в вязкой гнили,
в расцвете лет не понимая:
за что враги её сгубили?
В земле нора под ней зияет,
трухлявый пень горюет рядом,
он всем соседкам намекает,
что топь прекрасному не рада.
Нас берегут шаги природы,
но и она понять не может,
как одолеть стихий невзгоды,
и ширь лесную приумножить?
2.11.23.г.