Октябрь прогулял доставшееся злато,
и рад бы всё вернуть, да мочи никакой.
Ведь, кажется - вчера он выглядел богато;
сегодня - забулдыгой смотрит из пивной.
Но, некого винить, что солнце охладело.
От нажитых манер напрасно ждать тепла.
Прохожие бегут: кому какое дело,
что на душе его - лишь сырость да зола.
А младший брат ноябрь - ещё пока не в силе,
но так же от него сочувствия не жди!
Заполнит грязью всё, и побредёшь, как в иле
по миллионам троп - сквозь бурные дожди.
Ни пользы, ни следа от чудного наследства.
Промотано оно - что, где теперь - как знать.
Настой засохших слив - единственное средство
забыться и уснуть, и - ничего не ждать...