Который день назойливо ворчит сезонный дождь, а я ищу ключи
под ковриком собачьим у порога, где башмаки убитые Ван Гогом
ощерились на пятый угол лишний, а тени из себя случайно вышли
туда, где превращаются в гнездо на вешалке, обнявшую пальто
и шляпы и забытый кем-то шарф, часы всегда /как водится/ спешат,
и если не хватает в море соли, какое дело вам до макового поля,
до ирисов, цветущих на холсте, до нас - какое дело красоте?
Какой по счёту не прожитый век улитка лестниц по спирали вверх
летит ...а ты уходишь налегке, гуляя лунный шар на поводке,
и охает по-бабьи дверь входная,чужих на все четыре отпуская.
А я курю, хотя пора уж бросить оплакивать, рифмуя, ту же осень,
закутываясь в дым осоловелый...
какое дело ей до нас,
какое дело...