Всё, что сбывается тихо, по времени,
Произрастает из чистого семени.
Нашей свободе оковы не снятся.
Всё, что случается, строго по Святцам!
То ли о будущем, то ли о прошлом,
То ли о скверном, не то ль о хорошем,
Белое, чёрное всяко мешается.
Мало ли, много? В нём всё помещается!
Иксы и игреки в нём хороводятся,
Там и латынь, и кириллица бродится.
Рыбы и звери, и птицы, и гады
В каждой строке уживаются рядом.
Люди, людишки, лягушки и лошади
Дружно живут на раскрашенной площади.
Всё кувырком: выкрутасы и пряники.
Жизнь, вопиющая в термодинамике.
Всё перемелется, что-то изменится.
Крутится-вертится красная мельница.
Это у Босха – в абсурде гармония.
Музыка космоса – сфер какофония.
В строчках неровных – тоска всепогодная,
Под паутиною булочка сдобная,
С розовой плесенью банка варенья –
Это нелепое стихотворенье.
02.11.2023г.
Иллюстрация - фото из свободного доступа в сети интернет. Репродукция с картины И.Босха.