По-птичьи крыльями взмахнув,
Мы всё готовы отпустить.
И мыслью миг опередить,
Украдкой на часы взглянув.
А стрелки не идут назад…
На гибель в очередь стоим.
И снова на часы глядим
В надежде, что они спешат.
Пространство черной полосы…
Бессмысленным опутан сном
Давно забытый отчий дом.
Зачем придуманы часы?
Искусственен стеклянный блик…
Обломки сонма птиц, как прах…
Часы, что держим мы в руках,
Отобразят лишь смерти лик.