В зоне СВО на фоне жестоких боёв
разыгрывается сказка,
сказка про Белого Бычка,
происходит всё так складно,
захотелось вам пересказать.
То, что война тяжёлая работа,
а не прогулки при луне,
догадаться вовсе не сложно,
дискуссировать на эту тему грех.
Даже если живёшь в Тьмутаракане,
достаёт и там война:
почтальоны в двери барабанят,
похоронки надо доставлять.
И растут могилки на погостах,
со скорбной датой на крестах,
перемешан с дымом воздух,
пороховым запахом пропах.
Отчуждение растёт между народами,
что вместе не один пуд соли съели раньше,
что случилось? - душу ли продали
американцам на Майдане за калачик,
за печеньку из рук Виктории Нуланд.
Что, хохлы, совсем свихнулись что ли
отреклись, забыли, что було,
Велесу молились и Перуну, а теперь Мамоне.
Всех, кто супротив, тащите на гиляку,
кто не принимает вашу мову со свету сжить готовы,
при этом со смаком любому американосу лижете сраку,
хай живе Америка! - поёте на мове.
И прут со всех концов земли к вам флибустьеры,
чтоб поживиться за чужой счёт,
мы ловим их, сажаем на галеры
и восвояси отправляем, нет чтобы судить.
Их надо б было к стенке всех поставить,
но как же можно, мы же не зверьё,
ну, а они, здоровье чуть подправив,
опять берутся за своё.
Вот и будет длиться бесконечно
та сказка про Белого Бычка,
всё потому что мы не бессердечны,
но в результате всё выходит боком нам.