Покуда звезды сочтены на небесах ноябрьским ветром, и ночи собирают сны в корзинки из цветного фетра, простуду лечат колдуны мурчащим котоналожением. Всё выше ценность тишины. Всё глубже в тучах лунный жерех плывёт, осыпав чешую, что распушится, станет снегом. И духи Рождества сошьют из этой пряжи снежной невод, чтобы ловились чудеса, чтобы сбывались десять к сотне. Чтоб каждый попадал в них сам - хотя бы ночью Новогодней.
Стучат настенные часы сердцами вечности и веры. И Домовой ворчит в усы под пыльной бахромой торшера. С утра он жутко деловит. Рис перебрал, начистил кафель. Испёк безе, имбирных вафель, и приобрёл степенный, вид. И дух потерянных носков в шкафу шуршит саше от моли. Грядёт мороз. Несёт раскол на чёрно-белое зимою.
Как будто ноты снегири на проводах заиндевелых. На солнце музыка горит, и разбегается по венам студеных улиц городов, звучит для каждого о важном. Ноябрь планирует листов последних жёлтых листьев кражу. А дома ждёт пушистый плед, и тёплый заспанный котяра, что морду окунув в пакет, к сосискам тут же лапы тянет. Лежит последний кабачок, бочком прижавшись к тыкве рыжей. И старый холодильник дышит, урча, как маленький сверчок.
1-4 ноября 2023 г.