Хэй, тореро! Звучит над ареной.
Свист, азартный бушующий крик.
Открывается створ, и мгновенно
На свободу врывается бык.
Но опасной окажется воля
Для быка. И борьба предстоит.
Там в по-царски нарядном камзоле
Матадор с красной тряпкой стоит.
Вот и холка в кровавой пене.
Разъярённый корридою бык,
Заметался на сцене-арене,
Истекает слюною язык.
Дразнит красною тряпкой тореро,
И глумится над ним пикадор.
Но в безумном восторге арена,
Андалусский безумствует двор.
На недолго отпустит тревога,
Только кровью быка налит глаз.
Не минуя порой его рога,
Был пронзён матадор, и не раз.
И лишён он навек будет чести,
И, презренный, уйдёт, проиграв.
Он получит отказ от невесты,
Поражения цену познав.
Всё равно бык упал на колено,
И его волокут три коня.
И беснуется снова арена -
Фейерверки и трубы трубят.
А по улочкам узким Мадрида
Гонят целое стадо быков.
И смельчак, что пришёл на корриду,
Под рога, под копыта готов.
Дань традиции культовой, древней
Для испанца как символ побед.
И неважно, кто падает первым,
Побеждённых в корриде, выходит, нет.